ellas escriben

A principios de siglo
comenzaron a erigirte,
¡Oh! Chimenea del Anglo,
desde entonces estuviste
al frente de todo un pueblo
y muchos sueños lograste.

Desde cuarenta y dos metros
y desde hace cien años
te contemplan nuestros rostros,
como símbolo de antaño,
símbolo para nosotros
que no humees es extraño.

¿ Qué pintor no te pintó ?
En sus cuadros, tú te alzas
como faro que nos guió,
a través de una esperanza
todo un pueblo creció
admirando tu semblanza.

A tu imagen asociado
te acompañó el silbato,
reloj para los empleados
reloj, de lo más ingrato,
pero también era usado
para festejar lo grato.

Contemplas desde tu altura
A otra chimenea igual,
construye nuestro futuro
y en un lugar sin igual.
¿ Tienes temor por ventura,
de que nos resulte fatal ?

¡ Y pretendieron venderte !
¿ Realidad o fantasía ?
Solo pensando en no verte
Se repliega el alma mía.
Por eso quiero ofrecerte
la humildad de mi poesía.


Ivonne Monfort

Fue en el siglo pasado
el siglo, que tú naciste,
Y desde entonces has estado
como símbolo presente,
símbolo de un pasado
que perdura en nuestra mente.

Cien años hoy cumplirás,
cien años, no son un día,
no oyes, pero oirás.
mis halagos y poesía,
porque nunca morirás,
tienes alma todavía.

Luis Solari, te pintó,
te pintó de mil maneras,
de este modo, el logró
conservarte como eras.
Entonces esto alegró
tu vida por vez primera.

Tienes cuarenta y dos metros
De altura, y tu gallardía,
Hace que los ojos nuestros
Te admiren, todos los días.
Si hablaras como nosotros,
Si hablaras, ¿qué nos dirías?

Nos dirías, que tú te quedas
mientas más pasen los años
aunque moverte, no puedas,
serás siempre, como antaño
testimonio, que recuerdas
un pasado, que extraño.

Al silbato extrañarás,
a tu imagen asociado.
A nadie engañarás
fue tu amigo más preciado.
Y en tus sueños, soñarás
Que te ha abandonado.

Pero no te ha abandonado. . .
lo tienen muy bien lustrado
en el Museo, a tu lado. . .

Ivonne Monfort

Hace días que tú estás viajando
Por doscientos kilómetros justos
Y sangraste arañando tus brazos
Intentando llenar los cajones
De brillantes y dulces naranjas
El salario que a ti te pagaron
Me avergüenza y produce disgusto
Y me duele que tanto atropello
Sea sin más natural y aceptado
Que me dejes a mí y a los niños
Largas horas peleando las penas
Ya muy pronto serás el fantasma
Que perfumas de olor a naranjas.


Mary Colmán